sobre la vieja calle
donde cantan maestros
brillan los astros
que siempre están lejos
en la morada del pobre
lugar de paseo
sobre el banco de roble
prepara su lecho
la botella de vino
bajo todo el silencio
le alienta en las noches
de frío intenso
sobre la morada de roble
un corazón deshecho
dejo de latir
sin amor por dentro
en aquel banco viejo
yace ahora el pobre
bajo la noche finado
adornando el folklore
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